Καλή Χρονιά 2013

graças ao cabaret

                                                             eram outros tempos

também

                                                                                                                                os campos de

             aqui estão as dançarinas

um sopro de cachimbo

                                                                                                                                                  gatos sorrateiros

                                 amanhã queres dormir comigo?

                                                                                                           é um banho de jasmim

perfume funâmbulo e gestos malabares                                         tempo de circo sombrio

                                                a escuridão dos tempos faz-se sensual

sempre assim

os relógios não aguentam a tesão das gentes, explodem algarismos em todas as direcções.

                       mesmo tarde é preciso viver com toda a gana de um instante vomitado do universo/prosa, até ser a hora.

                                                                                                      claro. o princípio e o fim. é inevitável.

                                  

Aluga-se

Fernando Conde

onde antes havia uma casa

agora é um corpo enrugado

imobilizado pela cegueira

dos caminhos asfaltados.

é tudo ausência de planície

ou de barcos

hábito de um lugar sem nome

horizonte ao alcance das mãos

quarto desabitado.

haveres

 

 

não serão cinco da tarde

 nem campos cor de limão

é um rio ou parede branca

é uma folha de cetim

é um riso de criança

é um sopro de jasmim

são palavras colhidas à toa

são penas de coração

plátanos abençoados

morangos leite e pão

já não há luzes na escada

nem vésperas de água cativa

não há sinos nem aldeias

não há princesas ou querubins

 

há apenas um golpe de asa

onde antes era um jardim.



Vila do Conde, talvez

Francisco Laranjo

(para o Paulo que me deu o mote e outras coisas)

Eu hoje estou com Hayden e sem lareira

                                                       Parece-me um bom começo para qualquer coisa. Ou um final. Como gosto dos textos: curtos e de portas abertas ao vento. Contrariando sistematicamente a velocidez deste tempo que teima em correr como se soubesse para onde. Eu ando de liteira, agora que se lembraram que afinal Camilo existe, embora não dissesse que não a um Chevrolet

Talvez encontrasse Llansol pelo caminho até Sintra e então os rabiscos deste caderno teriam um qualquer sentido. Os desenhos que não sei fazer nasceriam com certeza da caneta com a naturalidade de uma tisana sobre a chávena.

                                                                                                                      É tudo apenas uma questão de perspectiva. Representação outonal, atonal.

                                                                                                    (já não como chocolates, só porque o fígado não deixa) mas arranjarei uma secretária, em madeira bem maciça, para me ocupar o centro da vida. Ou da sala, se preferirem.

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O Sacrifício de Isaac, Caravaggio

procura-se

um deus desempregado 

um profeta  

um salvador de almas

alguém que veja mais longe do que

as águias

ou seja mais veloz do que

a luz

um deus que reinstaure a tragédia

que lhe dê supremacia

face ao império da realidade

que seja capaz de castigar

e amedronte o género humano.

paga-se em sacrifícios carnais

e a pronto em horário normal

de expediente.

ocidental praia

este corpo
acanhado habitáculo
de uma cornucópia sentimental
definha ao sabor
das estrelas que vão surgindo
no horizonte decepado

vêm ossos vão barcos
em auto-estradas nocturnas
até que o vento
irrompa nórdico sobre
a planície do texto

a terra e o mar
confundem-se numa frase
conjuntiva à espera
do tempo de semear
frutos proibidos

Contrariedade

se um poeta tropeçasse neste quadro
citadino
não teria alexandrinos que chegassem para derramar
o seu azedume.

por isso iria provavelmente
beber cálices de absinto à mesa com Cesário
até que lhes acalmasse a cólera.

Que mundo! Coitadinho!

detritos

passei lá na Praia da da Boa Nova e conversei destemperadamente com António Nobre. confessei-lhe a minha paixão porque não duvido da sua fidelidade a
ali nos entregámos a diálogos
                                                    é assim que agora
        não mais, Musa, não mais.                                                        um selo desfez-se aos nossos olhos flamejantes das nuvens da galp
                                                                            embora, em boa hora tenhamos  encontrado a minha margarida. disse-lhe que havia de gostar de ler Proust que teve a sorte de não precisar dos préstimos de Eça de Queirós e por isso escreveu como bem lhe a aprouve e apetece uma madalena só pelo gosto de passear pelo tempo, com a mesma tranquilidade de quem se perde no Bois de Boulogne.
mas o pobre do Anto só queria saber de pescadores e da carreira do Tâmega
                                     
                                 {um enfado para esta tarde roubada à normalidade e à obediência}

virei as costas, enfiei-me no carro, voei para o aeroporto e sentei-me à espera de um aceno: Júlio Verne devia estar a chegar da volta ao mundo em oitenta dias.

encontro

encontrei-me por ali com Virginia Woolf, ainda longe de se suicidar. disse-me que a impressionava o excesso de "quartos" que havia agora para as mulheres que escrevem. e a míngua de tempo.

não percebia como era possível escrever ao ritmo alucinante deste início de século tão à deriva.

achei que devia convidá-la para um chá demorado no meu apartamento vazio. só para mim.

tatoo

é sempre na tua margem sul
que o meu corpo
se oferece ao sol
em promessa
inefável.

essa é a memória
da minha pele
por mais tatuada
de rugas que seja.

talvez

nunca é tarde

para revisitar

as palavras

atiradas ao acaso.

talvez uma ou outra

possa ter

acendido uma vela sem mastro.

tessitura

atento aos ínfimos

sinais de neblina

a toldarem-me a memória

com a serenidade

de quem não teme

a corda bamba

ou o precipício

ao virar da esquina

porque cada minuto

que passa

é uma conquista árdua

um remar contra a maré

uma lança no oásis.

cada minuto que

passa é uma linha

entrelaçada na

singularidade do texto.

mãos mortas

Miguel Gayoso

estranho estas mãos

inertes decepadas

anacronicamente

vindimadas por

um curto-circuito

de lâminas.

elas jazem

na margem do rio

ansiando

por uma cheia de luas.

(ainda) frida

Frida Khalo

cada milímetro de 

músculo esticado

até ao limite

da fúria

pronto a rasgar

a pele de uma 

só braçada

cada dente rangendo

todo o esqueleto

da mandíbula

numa raiva

afásica

anos a fio

de emparedamento

cada esgar

enlouquecido

riscando o horizonte

da janela

como um risco de giz

ao invés do sentido

do relógio

despeja sobre a folha

amarelecida pelo vento

um silêncio bilioso

que me sufoca a garganta.

há dias e dias

haverá um dia que resgate umas lágrimas assim?

haiku 1

Lídia Martinez

são para comer

as pétalas

que caem do coração.

toma lá!

tenho um rio à flor da pele que me arrepia a memória. balança entre a contemplação e a revolta numa melodia viscosa a desfolhar páginas e páginas de gritos abafados tal como as cordas de um contra-baixo. estações desertas de comboios. portos sem âncoras. gaivotas sem mar. as cinco horas da tarde já não são de llorca e a metamorfose aconteceu em berlim.
há uma ponte entre paris e mário de sá-carneiro que se me agarra ao pescoço sem tédio. há pedacinhos de ossos na areia. há um concerto de brandeburgo. há um descobrimento por fazer.
há e não há.

circunstância de modo

já não sei se havia ou não

uma luz ao fundo do túnel

um oceano a seguir à foz do rio

um pão a sair do forno.

sei apenas que as primaveras

eram amenas

os sonhos me enchiam os dias

e os sorrisos de pétalas.

havia palavras que diziam viagens

partidas que anunciavam chegadas

e o sol num horizonte longínquo.

agora que tudo é tão perto

os olhos secam-me

a humidade dos dias.

desnecessidade

Jacques Henri Lartigue

________________  olhar para quê? o caminho faz-se caminhando. _______________________________

abertura

como quem fecha uma porta. entre o azul e o amarelo desenho uma caligrafia sossegada, como sarabanda de Haendel, e escolho um verso de Hölderlin para beber ao fim da tarde.

procurarei permanecer fiel ao sussurro da terra e à ondulação do mar.