ao invés

apenas uma questão de língua e do ângulo dos raios solares sobre a mão que te afaga os seios enrugada amarelecida do tabaco cansada dos sonhos perdidos num qualquer rochedo.

apenas uma questão de horário do comboio que me leva para norte onde a aridez das casas serpenteia entre as guedelhas esbranquiçadas que me cobrem os olhos.

apenas uma questão de teclas empanadas do piano que abandonei ao fogo em desespero de fuga maior.

apenas uma questão de odor de livros húmidos sangrando palavras inúteis nas celas beneditinas.

apenas amantes ou nem sequer

apenas talvez para depois

fique sem efeito

foi um engano

apenas

lágrimas

implosão da frase
no meu coração:
ninguém vê os estilhaços
cravados nas veias
disfarço os soluços
em tatuagens
sobre os olhos
e a raiva afoga-se
nas esquinas do pó
engulo as facas de
dois gumes
disparo às cegas
sobre os meus pés
e rasgo o dorso
do amor
num caderno
de mercearia a cheirar
a bolor
quando faço silêncio
é porque seria
incredível
mostrar as chagas dos
sonhos que carrego
nos bolsos
descalço
caminho sobre o vulcão
barba grisalha
de esperar a lâmina
que há-de conjugá-la
sobre o poema
ao fim do terceiro dia.

nova grafia

não é a pena
de Perdigão
nem a dor
de Pessoa
autopsicográfica:
é a mágoa
deste país decepado
que empena
as calhas
do coração.

kairos

em cima da mesa
o café e o tabaco
memórias distantes
de mnahãs assim chuvosas
num quartier-latin
com cheiro a patchouli
de mistura com a brasileira
e uma janela sobre o mar
postais da provença
notícias do festival d'avignon
o siroco lá fora a
aconchegar o corpo jovem
sedento de amor
agora
este tecido desfaz-se
sob a caneta com
décadas de histórias
desabituada de epístolas
pueris dos postais de férias
das cartas da guerraesquecida

ela pede-me silêncio.
ela pede-me música.
ela pede-me solidão.

em cima da mesa
isolo-me do ruído
com headphones dos chineses
e parto à procura
de um sinal apenas
de um suspiro ou odor
de uma silhueta
que encaixe no meu colo
de um diálogo feito
só de olhos e gestos
que derrube as caderias
que alerte os costumes
que escandalize os jornais
na linha das tuas costas
desenharei
um grito a bâton
de amor
qie consiga sobrepôr-se
à comodidade dos sim.

vem comigo
fugir de kronos.

imperativamente

 

J.H. Lartigue

 

não te sentes assim

despudorada

de braços abertos ao destino:

posso tropeçar-te

nas pernas

e desviar-te do rumo

aprumado.

pas de deux

 

 

prefiro acordar

na tua língua

sobre o mar

na pele de cetim

adamascado

no silêncio

que nos cobre

o desejo.

 

prefiro acordar

em pas de deux

a não acordar.



le partage

le partage du silence
celui qui vient
de la terre qui
nie le néant
ce partage humide
qu'on reconnaît
à la rime du café
et qu'on se défend
de mettre en scène
à la simple peur
de le perdre
à jamais

le partage du silence
que je trouve
en caressant
ta langue
qui ne m'est pas
étrangère.

conjugação defectiva

 

Aleksandr Rodchenko

 

 

estranho

-me desentranhada

do tédio meticuloso

há décadas enraizado

nos olhos embaciados

 

corações ao alto!

 

 

a casa invólucro

de histórias abortadas

escombros sobre

os ombros tatuados

de uma fénix

renascida das vindimas

 

cálices ao alto!

 

 

palavras cansadas

dos caderninhos engavetados

gritam de noite

pelos telhados vadios

fornicando com as gatas

cinzentas

 

canções ao alto!

 

 

e jazzo-me nua

à berma da varanda

filiforme oblíqua

ousadamente.

 



in memoriam

 

Foto de Andrzej Krynicki

 

foi a treze de agosto

que me cruzei com Lorca

à saída de Granada

foi a treze de agosto

que o céu de chumbo

caiu sobre o Alentejo

foi a treze de agosto

que todas as aves negras

sobrevoaram as planícies de girassóis

e a cidade de granito

ruiu sobre os sonhos das crianças

 

foi no terrível dia treze de agosto.

 

 

 

 

foi a treze de agosto

que todos os comboios

descarrilaram sobre as pontes

foi a treze de agosto

que o silêncio se travestiu

de trovoadas debaixo dos meus pés

foi a treze de agosto

que as palavras de dois gumes

me esventraram as costas

foi a treze de agosto

que o curso das águas

se desviou da direcção do mar

e as confissões dispersas

perderam o rumo

 

 

 foi no terrível dia treze de agosto.

 

 

 

 

 

 



au-delá des nuages

 

 

 

gosto das manhãs de domingo vazias, apenas vizinha das mulheres e homens mais velhos dos prédios envolventes que não sabem o que fazer da cama depois de acordarem com a luz do dia. é este mundo de silêncio e tabaco, de jornais e cafés, desconectado da aldeia-global-afinal-metrópole, a cheirar a bairro que me deixa tempo para abrir o moleskine-à-vila-matas e escrever como dantes, sem rumo nem história, ao sabor da pelikan que insite no seu atrito com a folha, como a pedra de cabral de melo neto. é oração que faço ritual de uma religião acabadinha de inventar.

não quero fazer de conta que estou muito à la page; não quero andar distraída com o joio dominante.

 

voltarei a usar relógio de ponteiros.

 

quem vier que abra outras portas.



viajando

 

(da net)

 

 

fiz as malas e parti.

 

lá dentro vão os olhos que sorriram e choraram, vão palavras, umas gastas outras virgens, vão fotografias e filmes, músicas e pinturas. vão botões, dedais, flores, postais, jasmim, patchouli, uma guitarra por tocar, pedaços de paris e de veneza, um recanto da ponte vechio, um canal de amesterdão, uma fachada rosa debruçada sobre o rhône, um isqueiro da córsega e um cinzeiro do alentejo. o mel é da provença. o azeite e o vinho são do douro. as couves são galegas os barcos de finisterra.

e levo a vitória de samotrácia ao contrário de marinetti e com o assentimento de campos num chevrolet pela estrada de sintra até à casa de llansol ____________________________

 

porto.

 

 

 

 

 



entre dois silêncios

fixar o momento
que se esvai em cascata
apenas com uma
palavra a preto e branco
é o prazer inesgotável
da mão que afaga
um pescoço
na curva
para o ombro.

cantiga de amor

basta-me fechar os olhos
para sentir o desenho
do teu rosto sob a polpa
dos meus dedos
cegos de esperança

é sossegado este desejo
de amor subversivo escondido
numa folha amarrotada
é mudo o verbo
que declino e no entanto
ouves o sussurro
algures neste mundo

amar-te assim intransitiva
mente chega a ser o sonho
pueril de um rio que
transborda do seu leito
desassossegadamente.

elogio da fealdade

 

não aguento o peso da
perfeição que carrego
na memória
 
erguei um altar em nome
da fealdade
 
não suporto a nitidez deste
tempo suave
a três dimensões
 
acendei uma vela no mastro
das naus afundadas
 
não quero a juventude
eterna comprada
em ginásios da moda
 
preparai um esquife virado
a norte ao som de uma morna
 
:é guloso este prazer
da imperfeição

que farei com este abril?

 

 

39 anos para colocar na prateleira um cravo chamado abril com os sonhos que albergava de que restam alguns defensores com a memória tatuada de canções que resistem à onda de ignorância paulatinamente instalada nos corredores dos passos perdidos. 39 anos para enterrar no túnel da história minúscula uma metáfora que corria de boca em boca e ainda assim se mantinha inédita como se dita sempre pela vez primeira. 39 anos para expulsar os poetas da cidade e substituí-los minuciosamente por amanuenses bem comportados.

quantos anos mais para delapidar a gente que constrói as obras públicas para deixar os mortos por enterrar e os vivos abandonados ao esquecimento?



em movimento

regressar a casa nunca
encerra nenhum círculo
da mesma forma que
nunca é o mesmo rio
que passa por esta margem

há um sabor inesperado na
impossibilidade de terminar uma tela
da mesma forma que
a primavera insiste em
regressar sempre diferente

assim Godot
apareça em Elsinore.

outras cinco horas da tarde

 

Jaya Suberg

 

 



às cinco horas da tarde.

há sempre terríveis cinco horas da tarde insuspeitas a espreitar o caminho que julgamos ser nosso e afinal é apenas uma rasura no tecido do mar. por vezes são cavalos outras duendes que irrompem pela página de talha dourada em desequilíbrio barroco marcando as cenas da História com a indiferença altiva do perpétuo movimento da guerra e da fome sobre os ombros cavados de sangue. e assim a si assiste o homem ensimesmado na glória dos poderes a um abismo entre Bizâncio e Istambul que não sabe decifrar.

são cinco horas da tarde.

 



silêncio

 

Christiane Zschommler

 

 

de vez em quando o silêncio

aquele que traz uma rosa

de sangue ao peito e ergue

os ramos ao vento

 

de vez em quando o pão

em cima da mesa que cobre

de linho os raios de sol nascente

em oração de deuses caseiros

 

de vez em quando o mar

na borda da janela que acena

aos poetas pátrias sem nome

e descobre tormentas de amor

 

de vez em quando o silêncio

na raíz do coração

ao invés de Fénix

há um fosso letal
que separa dia a
dia o corpo ensanguentado
do desejo latente
na alma intemporal
parede medieva
que encerra qualquer
atrevimento de luz
pústulas brotam
nos sonhos
cáries invadem
os olhos
metástases abarcam
o sabor
outrora polícromos
entre a efemeridade
do verbo
e a circunstância
dos nomes
_________________________
assim o texto
se rarefaz silenciosamente
numa cadência
metronómica

diálogo poético para uma vida de chuva

rosas de cetim
esgarçaram as cordas
vocais de uma
ilusão naufragada:

                                  - foram pétalas atiradas
                                    a porcos com a precisão
                                    de um monumento à
                                    ignorância reinante.

lançaram-se poemas
vadios das varandas
debruçadas sobre
os rios escritos a sangue:

                                         - foram palavras
                                            imundas que caíram
                                            a pique nos entulhos
                                            meticulosamente desempregadas.

vão-se os sonhos

e com eles a memória

dos dias felizes.

estreia absoluta

 

(da net)

 



no intervalo das palavras
irrompe
a ditadura da imagem
colorida em 3 D
que encobre uma realidade
plana secante sufocante
silenciadas as mentes
empobrecidas as gentes
arrancadas as árvores
pela raíz dos barcos
(definitivamente expulsas
da cidade a poesia
do mar a esperança
da alma a loucura).

aprumam-se os bonecos
em desfile bem comportado
preparam-se os garrotes
para a massificação da miséria
monta-se o auditório
para um público de élite
que se prepara em bicos de pés
na fila primeira
para assistir ao enforcamento
dos paisanos
curvados de olhos vendados
por dentro que caminham
em silêncio mudo
para uma morte não anunciada.

e sobrarão alguns livros
para contar a história
deste jardim
à beira-mar dizimado.

la lune

 

 la lune (wild is the wind) (40x50) paris, 2012 (collage: Emanuele Balzani; photo: Tony Querrec)

 

também eu prefiro as rosas à pátria. habituei-me à chuva de cristal que fende a pele lâmina de gelo assobios naufragados nas vielas sem nome. nocturnos gemidos erguem-se até à lua mil vezes revisitada por bardos ultra-românticos e eu escapo do vento entre riachos de luz com soluços de contrabaixo. pode trovejar em cima do palco, podem sufocar os actores, pode nada valer a pena de perdigão que eu agarro as rosas pelos espinhos e espalho-as pelo corpo ensanguentado até que a alvorada chegue e se instale estáctica sobre os olhos já cegos.



provérbio

 

 

não há vida que sempre dure

nem morte que se não acabe.

25 de fevereiro 2003/2013

- Filha, quando tudo estiver muito negro, quando o peso nas costas parecer insuportável, quando não conseguires respirar este mundo poluído, sobe a uma montanha.
- Porquê, Pai?
- Verás que o ar é mais leve, as pessoas ficam pequeninas, insignificantes, e os problemas também. Respira fundo, enche os pulmões de Natureza.
…
Muitas dezenas de anos depois:
- Obrigada, Pai. Não leste T. S. Eliot, mas ajudaste-me a gostar dele.
Dá-me a mão e vem comigo até ao Marão de Pascoaes. Vamos comer uma feijoada e beber um maduro tinto. Conta-me a tua história de amor. Ensina o segredo para as tuas últimas palavras:
- Como está a Mãe? Trata dela. – disseste há dez anos atrás. Fechaste os olhos, cansado. A mão entrelaçada na minha. Assim permanecemos juntos, de mãos dadas, até ao fim.
Agora vou até à montanha.

procura-se

 

Wolf Ademeit

 

 

procura-se um intervalo

possível entre o silêncio e as palavras

um rumor de água

uma película de luz

que aconchegue as feridas

de cada vez que faz domingo chuvoso.

 

nas circunvoluções cerebrais haverá com

(in)certeza uma medida para

celebrar a poesia.



assim, disse ela

 Edward Hopper

 

 

apareça um dia ao fim da tarde.



beberemos uma tisana na esquadria da janela e tocaremos a quatro mãos a polpa dos pêssegos.

venha conhecer o meu horizonte. depois

(se quiser)

 

parta com as gaivotas. a mim, basta-me mergulhar nos seus olhos.

e morrer.

 



cantiga

ay, meu mar salgado,
quanto do teu sal
resgatou as palavras do meu dicionário!
as ondas do verde pinho
espraiam-se pelas páginas
outrora alvas e nós meninas
bailamos y!
o vento lavou lençóis
os cervos saltaram pinhais
e um suspiro bastou
para regar de sangue
os barcos dos poetas.
pela brisa da madrugada
pergunto novas de meu amigo

ay, mar y u é?

 

é tanta a literatura que te escorre pelas veias
lá na Praia da Boa Nova lazúli
que eu sem ti não vivo
em ti me morro.

palimpsesto

 



atravessa esta janela
uma chuva não oblíqua
estafada da ignorância
atracada no porto
sem viagem marcada
já não é ensurdecedor
o barulho das engrenagens
no reino asséptico
da leveza forçada
em que mergulhámos
não há vestígios de
estreptococos
a não ser nas almas de poetas
e a rugosidade das paredes
apenas se vislumbra
em imagens virtuais
que algures captaram
esculturas furiosas
para testemunharem
como foi intensa
a passagem pelo mundo

 

os vindouros porém
não conseguirão suspeitar
sequer como é
o odor de uma rosa
ou de um copo de vinho

do lado das sombras

Sigfrid Burvenich

acendo palavras de baixo consumo

folha a folha

enquanto as vozes periféricas

se misturam com o fumo

reconstruindo um ambiente

muito amarelecido pelo tempo.

esforço-me por rever os contornos

das pessoas mas não passam de sombras

chamo os nomes das cidades amantes

e desequilibro-me diante do abismo

declino os pronomes pessoais e

encontro-os defectivos

defeituosos

desdentados

desmembrados

a paleta dos verbos dilui-se em verniz

por isso os meus dedos ficam gretados

e já não tocam o piano que nunca sonharam.

suspeito que seja inútil

subir escadas

ou penhascos

porque os meus olhos estão

turvados de memórias exangues

se houver um verão ainda

talvez

um feixe

de luz