encontrei-me por ali com Virginia Woolf, ainda longe de se suicidar. disse-me que a impressionava o excesso de "quartos" que havia agora para as mulheres que escrevem. e a míngua de tempo.
não percebia como era possível escrever ao ritmo alucinante deste início de século tão à deriva.
achei que devia convidá-la para um chá demorado no meu apartamento vazio. só para mim.
