que farei com este abril?

 

 

39 anos para colocar na prateleira um cravo chamado abril com os sonhos que albergava de que restam alguns defensores com a memória tatuada de canções que resistem à onda de ignorância paulatinamente instalada nos corredores dos passos perdidos. 39 anos para enterrar no túnel da história minúscula uma metáfora que corria de boca em boca e ainda assim se mantinha inédita como se dita sempre pela vez primeira. 39 anos para expulsar os poetas da cidade e substituí-los minuciosamente por amanuenses bem comportados.

quantos anos mais para delapidar a gente que constrói as obras públicas para deixar os mortos por enterrar e os vivos abandonados ao esquecimento?



em movimento

regressar a casa nunca
encerra nenhum círculo
da mesma forma que
nunca é o mesmo rio
que passa por esta margem

há um sabor inesperado na
impossibilidade de terminar uma tela
da mesma forma que
a primavera insiste em
regressar sempre diferente

assim Godot
apareça em Elsinore.

outras cinco horas da tarde

 

Jaya Suberg

 

 



às cinco horas da tarde.

há sempre terríveis cinco horas da tarde insuspeitas a espreitar o caminho que julgamos ser nosso e afinal é apenas uma rasura no tecido do mar. por vezes são cavalos outras duendes que irrompem pela página de talha dourada em desequilíbrio barroco marcando as cenas da História com a indiferença altiva do perpétuo movimento da guerra e da fome sobre os ombros cavados de sangue. e assim a si assiste o homem ensimesmado na glória dos poderes a um abismo entre Bizâncio e Istambul que não sabe decifrar.

são cinco horas da tarde.

 



silêncio

 

Christiane Zschommler

 

 

de vez em quando o silêncio

aquele que traz uma rosa

de sangue ao peito e ergue

os ramos ao vento

 

de vez em quando o pão

em cima da mesa que cobre

de linho os raios de sol nascente

em oração de deuses caseiros

 

de vez em quando o mar

na borda da janela que acena

aos poetas pátrias sem nome

e descobre tormentas de amor

 

de vez em quando o silêncio

na raíz do coração