talvez

nunca é tarde

para revisitar

as palavras

atiradas ao acaso.

talvez uma ou outra

possa ter

acendido uma vela sem mastro.

tessitura

atento aos ínfimos

sinais de neblina

a toldarem-me a memória

com a serenidade

de quem não teme

a corda bamba

ou o precipício

ao virar da esquina

porque cada minuto

que passa

é uma conquista árdua

um remar contra a maré

uma lança no oásis.

cada minuto que

passa é uma linha

entrelaçada na

singularidade do texto.

mãos mortas

Miguel Gayoso

estranho estas mãos

inertes decepadas

anacronicamente

vindimadas por

um curto-circuito

de lâminas.

elas jazem

na margem do rio

ansiando

por uma cheia de luas.

(ainda) frida

Frida Khalo

cada milímetro de 

músculo esticado

até ao limite

da fúria

pronto a rasgar

a pele de uma 

só braçada

cada dente rangendo

todo o esqueleto

da mandíbula

numa raiva

afásica

anos a fio

de emparedamento

cada esgar

enlouquecido

riscando o horizonte

da janela

como um risco de giz

ao invés do sentido

do relógio

despeja sobre a folha

amarelecida pelo vento

um silêncio bilioso

que me sufoca a garganta.

há dias e dias

haverá um dia que resgate umas lágrimas assim?